AVENTURAS HOSPITALARES

Minha octogenária mãe voltou para casa hoje, depois de 17 dias internada no Hospital Regional da Asa Norte, popular HRAN, de Brasília. Recupera-se de um infarto.

Nesse período abri mão de minhas aulas de francês, do curso de iWeb e do convívio com Eliana e Lucas em prol de um objetivo maior. Nós, os familiares, nos revezamos nas funções de acompanhante e visitantes, buscamos informações, tentamos de alguma forma diminuir o sofrimento de quem só tinha se internado quatro vezes na vida: quando foi mãe e, mais recentemente, após detonar o tendão do mindinho quando a intenção era esquartejar um frango.

Eu já havia notado uma coisinha aqui, outra ali, mas meus momentos de acompanhante, quando permaneci no hospital com ela por 24 horas seguidas, foram muito ricos em informações sobre o funcionamento de um hospital público.

Em linhas gerais a coisa pode ser resumida assim: profissionais maravilhosos nas áreas de enfermagem, nutrição, fisio, fono e assistência social, médicos comprometidos e residentes extremamente gentis, carinhosos e motivados. Na outra ponta, como já notei em 2006 na internação de meu irmão em outro hospital público do mesmo DF, permanecem os administradores de merda.

Fico me perguntando se esses insetos engravatados de fato cursaram algo parecido com administração, quiçá administração hospitalar, ou se procede minha desconfiança de que só estão lá porque pertencem ao partido certo. O fato é que minha obtusa alma não consegue compreender a naturalidade da falta de gaze, medidores de pressão arterial, lençóis e medicamentos num hospital daquele porte. A propósito, já há algum tempo todos os telefones do hospital estão cortados por falta de pagamento.

Anteontem presenciei uma cena memorável: um médico, sentindo-se impotente e absolutamente revoltado com algo que não tive coragem de perguntar (mas imagino que seja a absoluta falta de condições de trabalho para exercer aquela sua mania besta de tentar salvar vidas), falou para um residente, talvez seu orientando: espero que sua geração não seja covarde como a minha.

Não o vejo como covarde, mas como teimoso. Covarde é o administrador, que sabe que faltam materiais de toda sorte, até humanos, e mesmo assim não bota a boca no trombone com medo de levar cartão vermelho. Interessante o senso de dignidade desse tipo de gente.

Acho inútil discorrer sobre os artigos 196, 197 e 198 da Constituição Federal, já que deveriam ser de conhecimento geral dessas pessoas que cuidam da saúde no Brasil.

A coisa ganha ares de normalidade quando vemos que o atual ministro da Saúde é engenheiro civil e investigado por corrupção e peculato. 

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VIRA-LATAS

“Nenhuma desculpa é necessária”. Esses garotos vieram se divertir, competiram sob enorme pressão. Existe uma investigação. Vamos dar um tempo para esses garotos. São atletas magníficos. Lochte é um dos maiores do mundo.”

Tão brilhantes, educativas e edificantes palavras partiram da boca do Sr. Mario de Andrada, diretor de Comunicação da Rio2016 e, nas horas vagas, baba-ovo de americano.

A história é a seguinte: o tal Lochte e outros dois ou três atletas da natação ianque saíram para a balada, na volta para a Vila Olímpica por algum motivo passaram num posto de gasolina, também por motivos desconhecidos se desentenderam com pessoas dali e começaram uma operação de destruição do local, só se safando após pagar pelos prejuízos que provocaram. Funcionários disseram aos órgãos de imprensa que eles estavam devidamente mamados.

Ocorre que, contando com a sempre prestimosa colaboração de vira-latas complexados do lado de cá, inventaram uma historinha-clichê de assalto ao taxi que ocupavam, para justificar o fato de terem chegado para dormir completamente duros e já com dia claro. Imagens gravadas de câmeras da vila mostraram sua chegada, cada um com seu celular à mão, relógios no pulso, andar meio trôpego e aparentemente nenhum abalo psicológico pelos ‘momentos de terror’ que tinham vivido. Nossos assaltantes terceiro-mundistas andam meio decadentes. Onde já se viu assaltar gringo e não notar que havia celulares, óculos ray-ban e relógios para levar pro barraco?

De quebra, os atletas magníficos só resolveram prestar queixa umas 10 horas depois. Provavelmente acharam que nossa polícia seria algo como um Sargento Garcia dos filmes do Zorro e iria aceitar sua versão sem desconfiar de nada. Ledo Ivo engano.

Resumo da ópera bufa: a história do assalto era caô e três dos elementos foram impedidos de embarcar de volta à civilização, tendo sido conduzidos, para desespero da alegre galera da Rio2016, de volta à delegacia. 

Então a coisa agora ficou meio esquisita pra quem acha que o Brasil é uma terra sem leis, porque achei um artigo do Código Penal que define bem a cagada dos carinhas:

Art. 340 – Provocar a ação de autoridade, comunicando-lhe a ocorrência de crime ou de contravenção que sabe não se ter verificado:
Pena – detenção, de um a seis meses, ou multa.

Claro que nem a multa vão precisar pagar, porque são rapazes bem-nascidos da metrópole, mas pelo menos já passaram alguma vergonha. A galera do COB vai livrar a cara deles e, ao chegar aos States, é provável que vão dar entrevista ao USA Today ratificando o que já disse hoje uma repórter de lá: exagero.

Olhando pelo lado do pretenso exagero, acabei me lembrando de dois fatos que foram considerados normalíssimos lá na terra deles.

O primeiro caso ocorreu em 2004 no aeroporto de Miami, onde os brasileiros Mizael Cabral e seu amigo Daniel Correa, de 27 e 29 anos, cometeram a suprema imprudência de falar a palavra “bomba” no momento em que sua bagagem era revistada. Falaram brincando, foi constatado no local que não havia bomba nenhuma, mas foi suficiente para serem detidos. A brincadeira lhes rendeu dois meses e três dias de cana em presídio federal.

O segundo caso envolveu o também brasileiro João Neto, que em junho de 2015 viajou a Houston, Texas, para visitar a filha. Ocorre que resolveu depositar alguns dólares adquiridos numa agência do Banco do Brasil de Recife, que foram identificados como falsificados. As autoridades americanas desceram o cacete, pai e filha sofreram durante cerca de 10 dias um pesadelo horrível, até que o BB finalmente reconheceu formalmente que era responsável.

Mas a repórter do USA Today acha a atitude das autoridades policiais brasileiras exageradas.

Os caras nascem, crescem e ficam velhos sob a mesma doutrina de superioridade, então essa questão cultural deles que acha normal até promover guerra no país dos outros me irrita, mas eu convivo com isso. 

Já o complexo de inferioridade, essa mentalidade pequena de colonizado que orienta o pensamento de cretinos como esses da Rio2016 me entope os culhões. 

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DE CABECEIRA

Foi por absoluto acaso que conheci o Jairim, ‘minimo bão’ lá das Três Lagoas. Nos idos de 2008 cliquei num link na página do UOL que remeteu a uma crônica sua, falando sobre as dificuldades enfrentadas pelas pessoas com deficiência no seu dia-a-dia. Apesar da seriedade do assunto, o que mais me encantou foi a forma leve e divertida com que ele discorria sobre o assunto, vez por outra me arrancando boas risadas.

De imediato busquei informações sobre o cara, descobri que era jornalista da Folha de São Paulo, cadeirante por sequelas de pólio, torcedor do Santos e blogueiro. Simplesmente um craque. 

Acho que no mesmo dia li todas as suas postagens e dali em diante me tornei seguidor. Daí pra deitar falação na parte de comentários foi um pulo, um belo dia recebi uma visita dele no meu blog e foi nascendo uma amizade que acabou envolvendo os demais paroquianos do ‘blog do Jairo’. Viramos uma turma, unida e homogênea, composta por pessoas que nunca haviam se encontrado pessoalmente mas que viram naquele canal uma boa oportunidade de trocar experiências, falar de si, soltar os cachorros, se divertir e fazer tudo aquilo que as boas amizades permitem.

O mundo virtual passou a ficar, senão incômodo, pequeno demais. Foi quando rolou a ideia de um encontro em São Paulo, onde morava a maioria. Os demais membros da confraria eram goianos, paranaenses, mineiros, potiguares, gaúchos, cariocas, além da galera de fora, como EUA, Nova Zelândia e Portugal. Uma turma não muito convencional: uns não andam, outros não ouvem, tem os que não enxergam, os que têm dificuldades para falar ou se movimentar. Tem até aqueles sem deficiência, vê se pode!

Assim como o Amauri e a Sinhá da Camiranga, imagino que sempre joguei no time dos despirocados das ideias.

Acho que foi em 2009 que nos conhecemos pessoalmente. Foi no Shopping Pátio Paulista, mais especificamente no restaurante Mr. Jack, que passou a ser nosso quartel-general a partir de então. Aquele monte de cadeiras de rodas, cães-guia e pessoas ‘diferentes’ deve ter sido meio louco para os frequentadores do shopping, principalmente porque estávamos afrontando todos os estereótipos ligados às pessoas com deficiência: ninguém pedia esmola ou tinha cara de coitadinho, muitos seguravam uma caneca de chope, crianças brincavam como dava e lhes convinha, o papo fluía do futebol à filosofia e quem resolvia vazar pagava a própria conta.

Combinamos de repetir os encontros pelo menos uma vez por ano, e temos conseguido. Alguns até viraram vídeo, como esse aí feito em 2011:



Pra cego ver e surdo ouvir: o vídeo mostra fotos produzidas durante o encontro e traz ao
fundo a música Imagine, interpretada por Eva Cassidy e legendas com mensagens diversas.

Pois é, quem tem tanta história pra contar (e produz tanta história pra ser contada) acaba escrevendo um livro, né não?

Desde meados de novembro passado o Jairo vem nos enrolando com essa história de livro, assunto misterioso e sem detalhamento, a gente numa curiosidade doida e nada do homem abrir o jogo. Até que em abril ou maio deste ano trocamos mensagens inbox cujo assunto era o lançamento do livro, previsto para fim do mês passado. Logicamente eu tinha claro qual seria o conteúdo, mas permaneceu o mistério quanto a aspectos como contexto, abordagem e título. Por questões mercadológicas orientadas pela própria Folha, Jairo pediu segredo até segunda ordem.

Enfim, feliz feito pinto no lixo comprei passagens e reservei hospedagem ao receber sinal verde para o lançamento, confirmado para dia 28 de junho. 


Pra cego ver: imagem do convite para o lançamento do livro, contendo informações sobre data
e local, além de desenho reproduzindo a capa principal.

De repente a livraria ficou com ares de Congonhas, a fila dando voltas onde antes havia corredores. A noite bombou, Jairo deve ter ficado malacabado da mão boa após autografar centenas de exemplares. Como eu fui um dos últimos, minha dedicatória ficou parecendo receita de gardenal emitida durante um terremoto.

O primeiro livro é apenas mais um capítulo na trajetória dessa figura admirável, que segue provocando e reagindo, escrevendo e questionando. Salvo alguns poucos momentos de desânimo frente a empedernidas mentes burras, antigas e com validade vencida, o jornalista Jairo Marques dedica seus dias a buscar a inclusão das pessoas com deficiência em todos os níveis da vida em sociedade, e creio que pode celebrar o que já conquistou que, em breve resumo, se constitui de imensas melhorias nas atitudes das pessoas e, por consequência, na diminuição de barreiras até arquitetônicas, que redundam logicamente na atenuação dos perrengues de quem precisa de uma rampa, de um cardápio em braille, de quem precisa utilizar vagas exclusivas, de quem gosta de cinema e teatro e precisa de legendas e ou audiodescrição. Claro que a conquista mais visível é sua imensa legião de fãs, que também fazem as vezes de fiscais da acessibilidade.

Como eu esperava, foi uma leitura mais que prazerosa. O texto de meu amigo é sempre verdadeiro. Às vezes chocante, outras vezes divertido, mas sempre forte e verdadeiro. Jairo hoje tem mais motivos para suas tentativas de melhorar o mundo porque, além de sua eterna deusa Thaís, agora também tem a seu lado a pequena Elis, recém-chegada e dona de um sorriso cativante como o da mãe e olhos amendoados e espertos de quem sabe ter nascido num berço do bem. 

O cara é um craque. Acho que já falei isso lá em cima.

Em tempo: recomendo demais a leitura de Malacabado. Quem se interessar pode acessar o próprio sítio da Folha clicando aqui e encomendar seu exemplar. 

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TRABALHA, NEGO!

Como já há bons quatro anos a aposentadoria me coloca num eterno sábado, o que automaticamente me transformou no motorista e office-véio da casa, é inevitável e sempre intrigante a sensação de algo parecido com inveja quando a madame sai de férias. 

Esse fenômeno anual se inicia amanhã.

Se, por um lado, vou ter por uns dias Eliana solamente para mi, por outro Lucas e eu precisaremos suportar um elemento agregado não muito agradável aos amantes da boa vida: quando Eliana sai de férias, a empregada também vaza. Aí entram em campo aquelas proibições inerentes à natural crueldade feminina, que não nos permite mais simplesmente jogar o prato na pia ou deixar a cueca no chão do banheiro. Ainda tem aquela coisa de passar pano no chão da casa toda, colocar a colcha na cama e parar de mijar fora do vaso.

As férias nem começaram e a madame já está falando em faxina ampla, geral e irrestrita, inventário de bugigangas que já deveriam ter sido colocadas na lixeira (o que inclui minha chave inglesa Stanley de 6 polegadas, em aço anodizado, que comprei há alguns anos e nunca usei, mas vai que), conserto da prateleira do banheiro e da saída de água do tanque que está arreganhada feito os olhos da mulher do Cunha, limpeza do chão atrás do armário da televisão “que tá um nojo”, organização das minhas caixas de óculos e cabos USB. Admito minha estafa antecipada.

Claro que ganharemos o mundo, como sempre fazemos nas férias. Desta vez vamos a Ouro Preto e adjacências, e não escondo a vergonha ao confessar que jamais estive por aquelas bandas históricas. Para o Lucas terá um ingrediente a mais, porque ele está estudando com mais profundidade a história de Tiradentes. 

A questão é que nossa viagem só se inicia dia 04, então de 27 de junho a 03 de julho seremos peões de dona Eliana.

A semana promete.

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O HOMEM DA LEI

Admito que minha primeira impressão foi péssima, mas se resumiu à questão meramente estética: aquela cara de Kojac com câibra no cu, os olhos esbugalhados à Collor de Melo e uma aparente falta de traquejo no ato de sorrir me lembraram minhas noites de menino apavorado, quando me escondia sob o cobertor após ver um filme com Boris Karloff.

Já a segunda impressão veio quando ele deitou falação. Também foi péssima.

Acho perigosamente preconceituoso criticar o cara pelo fato de, segundo consta, ter advogado para o Cunha e para empresas ligadas ao PCC. Nosso ordenamento jurídico garante a todo e qualquer um o direito à defesa e ao contraditório, resguardada a presunção de inocência. E a defesa de acusados é feita por advogados, que não são, necessariamente, simpatizantes dos atos praticados por seus constuintes, menos ainda membros de eventuais facções criminosas para as quais atuam. Simples assim: bandido é bandido, réu é réu e advogado é advogado.

Mas o que me assusta no cidadão é sua demonstrada tendência à truculência, com o agravante de ser seletiva. Parece que ele é temido, porque poucos se arriscaram a criticar as operações comandadas à PM paulista de reintegração de posse de colégios tomados por alunos secundaristas. Muitos foram carregados, outros arrastados pelo chão, cabendo registrar que essa ação não foi respaldada por ordem judicial. Agora, ocupando cargo de âmbito nacional, imagino que a coisa pode ficar feia em âmbito nacional.

Em recente entrevista à Folha de São Paulo, o novo Ministro da Justiça Alexandre de Moraes fez algumas afirmações que me deixaram ligeiramente descrente. Destaco essa aí:

“O senhor integrou o governo de SP, do PSDB, que sofre críticas de não deixar nada ser investigado. Barraria CPIs e seria ligado ao MP. Como vai garantir que investigações no plano federal vão continuar?
Eu fui membro do MP de São Paulo. Ele não é ligado ao PSDB, é independente, não faz vista grossa e é um exemplo para outros MPs do país. Investiga vários casos. A única diferença em relação ao governo federal é que o governo de SP é honesto. E um governo honesto é menos investigado porque não tem escândalos.”

No passado bem recente o MP de São Paulo fez questão de mostrar que é PSDB até a medula, até mesmo naquele episódio da falta de acessibilidade nas escolas públicas, onde tudo foi perdoado e concedido um prazinho de 15 anos para acabar com os prejuízos aos alunos deficientes, que foram causados por criminosa omissão na gestão do picolé de chuchu. De quebra o ministro afirma que o governo de SP é honesto, por isso é menos investigado. Imagino que o homem assiste aos Teletubbies.

Sempre considero a possibilidade de estar errado ou cometendo uma injustiça. Então, procurei opiniões de terceiros (evitei a Veja e a Globo), encontrei várias e destaco um artigo de 13 de maio último no site Jusbrasil – mas publicado em vários outros -, assinado pelo jornalista, escritor e fotógrafo Mauro Donato:

“A presença de Alexandre de Moraes no Planalto não dá conforto a ninguém que preze pela democracia e pelos direitos humanos. Se quiser um raio-x rápido de sua forma de atuar observe os acontecimentos recentes no Centro Paula Souza, ocupado por estudantes até a semana passada.
Moraes enfiou sua polícia lá dentro sem mandado algum, desrespeitou um acordo judicial, desencadeou a reintegração de posse sem a presença de representantes do Conselho Tutelar, descumpriu o Estatuto da Criança e do Adolescente. Um espetáculo sombrio de autoritarismo, ilegalidade e beligerância.
O receio de que a repressão vista em São Paulo nos tempos atuais se amplifique é realista. A PM comandada por Moraes tem uma postura nitidamente parcial. Protege os acampados da Fiesp e ataca meninas democratas no MASP; Ataca bombas e atira balas de borracha contra estudantes da PUC e dá abrigo aos pró-impeachment do Mackenzie; espanca adolescentes que protestam contra Alckmin pela educação mas assiste de braços cruzados a taxistas contrários a Fernando Haddad praticarem um quase linchamento. Todo esse modo de operar tem um viés claro, um recado mais do que implícito.”

Normalmente eu sou um otimista. No momento não estou.

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ZAP

Vira e mexe rola um entrevero entre órgãos policiais ou do judiciário com operadores de telefonia e internet. Não é só aqui. Há pouco tempo o FBI se envolveu numa briga dos infernos com a Apple, porque viu negado seu pedido de desbloquear o aparelho celular de um conhecido terrorista. A justificativa foi a defesa da privacidade individual.

Semana passada, pela segunda vez, o acesso ao aplicativo whatsapp foi bloqueado em todo o Brasil por determinação de um juiz de Sergipe, porque os responsáveis pela empresa gestora não forneceram informações que poderiam levar ao desbaratamento de uma quadrilha de traficantes. A empresa sustenta que não dispõe desse tipo de informação, porque as conversas não são gravadas em lugar nenhum.

Hoje li aqui e ali que algumas autoridades do judiciário teriam ordenado o bloqueio de determinado perfil no Facebook, sob pena de bloquear todo o Facebook. Desta feita a resistência se baseia na não tipificação de crime por nenhuma autoridade judicial, além de o pedido ter partido de um grupo de vereadores que estariam se sentindo desconfortáveis com críticas recebidas.

Sobre essa história de Facebook, vereadores e seus críticos, eles que se entendam. O Facebook, ao contrário do Whatsapp, deixa rastros facilmente identificáveis a qualquer tempo, mesmo se as postagens forem apagadas. Então, o judiciário se mete se for provocado naquilo que lhe cabe, desfaz os nós entre supostos agressores e agredidos e não tem que aporrinhar a galera responsável pela rede social. É um caso doméstico, briguinha de comadres.

Mas essa crítica relativa ao bloqueio do zatzat, em se confirmando a alegação dos próprios proprietários do aplicativo de que não fica vestígio algum, me parece apressada e perigosa. Simplesmente porque o tal aplicativo neste aspecto demonstra ser perigoso, e muito.

O mundo já anda de tal maneira conturbado, que dar sopa para o azar evidencia sinais de gula no quesito problemas. Imagino um sequestro consumado, que tenha sido todo tramado pelo aplicativo e depois apagadas todas as conversas. Imagino também os ataques de pedófilos que agem na sombra.

Sob esse prisma o whatsapp me parece um ótimo esconderijo para o malfeito, uma promessa de salvo-conduto para bandidos de todos os tipos, inclusive os engravatados da espécie capez capuz capaz de roubar merenda ou jogar bombas e balas em boates.

Posso estar assumindo uma posição incômoda de causídico do capiroto, mas acho que tem que aparecer um machão mais peitudo do que os outros para chamar o molequinho Zuckerberg num canto, num clássico estilo Yustrich, e falar na lata: ou bota backup nessa bagaça ou vaza.

Sei que minha meia dúzia de três ou quatro leitores não vão me esculachar porque me amam, e espero que reflitam sobre esse barril de pólvora divertido que também me pegou, já que tenho conta e participo de vários grupos. Mas que é perigoso, é.

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A TURMA DO BARRIL

De vez em sempre eu dou motivos pra me me chamarem de velho, apesar de em momento algum concordar com isso. Nasci antes da maioria, é fato, mas meu motor turbo 5.5 insiste em não ratear e sigo firme na valsa, no deboismo, no deboche, na alegria, no chope e no tarja preta.

Velho nunca serei. Digamos que sou um acumulador de experiências, e não deleto nenhuma, mesmo as piores. Mas acho delicioso quando me vêm lembranças de décadas atrás, que motivaram algum sufoco no momento e rendem boas risadas hoje. Ontem à noite a usina do capeta me remeteu a uma dessas lembranças.

Eu ainda vivia sob antiga direção, imagino que o presidente era o Sarney, então estávamos por volta de 1989. Meu amigo Senhor X (não vou identificar o cara pra não comprometê-lo) me telefonou convidando para irmos à inauguração de um barzinho, chamado Barril 85, que trazia a suprema novidade de uma chopeira com 100 metros de serpentina e chope gelado o suficiente para ter uma fina crosta de gelo na tona. O paraíso em forma líquida.

Meu cunhado e parceirão de farra Júlio, que morava conosco na época, também participou da aventura. Quando tocou a buzina lá fora nós nos aboletamos no Gol do Senhor X, mas não fomos direto para o barzinho. Primeiro fizemos uma parada técnica num recanto assaz aprazível, também conhecido como Casa das Primas, e fiquei surpreso com a desenvoltura de meu amigo. Ali permanecemos por cerca de meia hora, foi apenas uma visita de cortesia.

Quando saímos eu achei que finalmente iríamos degustar o já famoso e ainda desconhecido chope, mas nossa viagem precisou fazer mais um pouso de emergência. Senhor X teve crises de saudade de uma prima galeguinha em outro local igualmente pecaminoso, foi recebido com festa pelas ali residentes e a esta altura faltava pouco para que eu rendesse loas ao mestre supremo das artes do malfeito. Vida que segue, lá fomos nós para o Barril 85.

Como era de se esperar, casa lotada. Tivemos que aguardar pelo menos meia hora, até que vagasse uma mesa. Vagou justo aquela em frente à porta do banheiro, que já demonstrava alguns sinais de fadiga e exigia providências urgentes. Aguentamos firmes, tudo pelo chope a zero grau, a vida é curta e bela.

Valeu cada segundo de espera. A cada gole nosso espírito etílico meio que encarnava o Guga e soltávamos gemidos no melhor estilo “Huãããããã…”. Para acompanhar rolou bolinho de bacalhau, frango a passarinho, filé a palito e sei lá mais o que. Na hora de ir embora, Senhor X nos deu a chave do carro e pediu que o aguardássemos lá; disse que éramos seus convidados e que se encarregaria da conta. Assim fizemos.

De repente, eis que meu amigo surge na escuridão em alta velocidade, entra no carro e dá a partida, gritando o tempo todo: “bora, bora, bora!”.

Desde o início ele tinha a intenção de sair sem pagar, e nos botou nessa roubada. Eu sempre fui meio cismado com essas coisas, então nunca mais voltei àquele bar. Dias depois a cunhada dele veio comentar comigo sobre isso, disse que ele tinha sentido alguma dor na consciência e contou para ela. Foi uma espécie de delação premiada, só que a versão dele nos impôs mais responsabilidades do que de fato tínhamos.

A propósito, o carinha hoje é um respeitável senhor convertido. Virou pastor e, claro, continua meu amigo. Por que não?

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MOSAICO

Normalmente eu evito mostrar a maneira com que vejo as coisas, já que também normalmente minha maneira de ver as coisas bate de frente com o senso comum e, sabe como é, o diferente gera reação e nem sempre – ou quase nunca – tenho saco pra ficar discutindo. Não pretendo ganhar discussão alguma, porque não vejo discussão como disputa. Se não penso como a maioria, ajo conforme acho que devo e o botão do foda-se tá bem ali.

Mas, enfim, como nosso Brasil varonil é um dos maiores produtores de pérolas do planeta, vira e mexe aparecem coisas mais ridículas que bonequinho de papai noel pendurado em sacada. Aí eu me vejo credenciado a sair do casulo e deitar opinião. Às vezes nem dou opinião alguma, só alimento o fogo da bagaça. 

Sorry, cambada, a culpa é deles.

Essa onda de Star Wars, O Despertar da Força, por exemplo – sem entrar no mérito da qualidade do filme que ainda não vi, mas até que pretendo -, já chegou lotada de cenas prosaicas de babaquice explícita, que inclui gente fantasiada daqueles bichos esquisitos do filme (e desfilando na rua, pode?) e uma pesquisa publicada no UOL do tipo “Que líder você é na empresa: Darth Vader, Luke, Leia ou Yoda? Faça o teste”. Imagino que ter um ‘líder’ assim na empresa é caso pra suicídio, mas vá lá, numa prova de que Deus existe eu já estou aposentado. Mas é pra levar isso a sério?

Eu me divirto um bocado com esses palermas e suas impagáveis palermices, o que afasta de pronto qualquer insinuação de que não tenho senso de humor.

As opiniões daquela classe emergente na sociedade brasileira, denominada haters (nome em inglês, viu que chique?), também são um prato cheio pra quem tá a fim de diversão gratuita. Esta semana uma das empresas responsáveis pelo transporte público de Goiânia se esqueceu de pagar as prestações do financiamento de sua frota e o banco, numa demonstração intolerável de intolerância, cobrou e a justiça determinou que metade dos ônibus fosse recolhida até o pagamento.

Que sifu o populacho que paga impostos e passagem e não tem nada a ver com o calote alheio, mas o episódio gerou duas situações dignas do Febeapá: primeiro um órgão de imprensa publicou em letras garrafais que, devido ao não pagamento de parcelas do financiamento, foi movida ação TRABALHISTA (ho-ho-ho) e determinado o recolhimento dos ônibus. Em seguida eles, os imprescindíveis e infalíveis haters (que, em maioria, acreditam que ler somente a manchete é mais do que suficiente para emitir suas opiniões abalizadas), entraram em cena e deixaram sua marca na seção de comentários: “ou o Brasil acaba com a CLT, ou a CLT acaba com o Brasil”, “esses grevistas (???) petralhas têm mesmo é que levar borracha no lombo”. O assunto ‘direitos trabalhistas’ costuma tirar do sério as pessoas de bem.

Nenhuma linha sobre o real motivo do sequestro dos bens e, claro, nenhuma palavra sobre a felicidade da população que viu subitamente ampliado de 40 para 200 minutos o tempo médio de espera no ponto.

Esta semana alguém de São Paulo resolveu decretar a proibição de garupa em motocicletas. A justificativa é linda: têm ocorrido muitos assaltos praticados por duplas sobre duas rodas. Na hora achei graça, mas depois bateu cisma: vai que esses iluminados resolvem trancar as portas de saída dos bancos para combater os assaltos conhecidos como ‘saidinhas de banco’? Vai ficar esquisito só poder entrar no banco e lá permanecer ad aeternum, mas quem somos nós que não estudamos nada sobre segurança pública para opinar? Talvez proíbam também a fabricação de veículos com porta-malas, para exterminar de vez os sequestros-relâmpago. Ou parem de construir museus para evitar incêndios.

A cereja está sendo essa cruzada santa contra o Chico Buarque. De repente uma legião de Wesley-Safadetes com camisa da CBF decidiu que o cara deveria pedir esmolas na sarjeta mais próxima, já que é comunista. Comunista, como se sabe, é uma variação de frade franciscano, que faz voto de pobreza/miséria e só se veste com saco de aniagem. Ninguém parou para pensar que talvez o Chico tenha um apartamento em Paris porque fatura um trocado até mais ou menos a título de direitos autorais.

Claro que é mais fácil e bovinamente correto dizer que ele passeia pela Champs Elysées à custa dos nossos impostos, via Lei Rouanet.

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BELLUM DOMINORUM

Os fatos que se sucedem vêm me mostrando que devo me preocupar. O mundo, além de muito chato, agora deu de ficar particularmente perigoso. O recente atentado de Paris é só um exemplo.

Para ficar no passado recentíssimo, foram oito ações violentas – a maioria considerada ato terrorista – praticadas por grupos que rivalizam em periculosidade com nossas torcidas organizadas. É um tal de Boko Haram, além de grupos como o autodenominado Estado Islâmico, o Talibã, o Al Shabab e outras quadrilhas que até nos fazem esquecer a Al Qaeda. 

Está perigoso e devemos nos preocupar por alguns motivos até simples: os radicais islâmicos se acham no direito de ditar regra até para quem não é islâmico. Retratar seu suposto profeta, tal de Maomé, é punido com a morte, a galera do Charlie Hebdo que o diga. Aliás, só o fato de não ser islâmico já é meia sentença, dependendo do humor do sacripanta barbudão de metralhadora mais próximo.

Geralmente após os espetáculos de medo, sangue, intolerância e morte aparecem as vozes de conciliação, querendo convencer o mundo de que os do mal são uma minoria, que o Corão prega o amor mas é interpretado ao pé da letra (se o verso diz que é pra enfiar a adaga no pescoço do infiel, como deve ser interpretado?). Mas aí entram em jogo duas ciências exatas: a estatística e sua mãezona, a matemática.  A primeira mostra que são 7,3 bilhões de almas no planeta, dos quais cerca de 24% são muçulmanos, o que dá 1,75 bilhão. Uma vez aceita a tese da minoria, consideremos que ela representa algo como 0,01% do total. Mais minoria do que isso, só a torcida do Bangu.

Apelemos para a segunda ciência exata (0,01% de 1,75 bilhão) e teremos 175.000 malucos mundo afora nos ameaçando porque somos porcos infiéis, metendo bala e gritando que Alá é grande. Tudo porque não cultivamos aquele hábito esquisito de cinco vezes por dia render salamaleques com o cu voltado para Meca. Ou em sentido contrário, sei lá.

Recentemente acessei um blog mantido por uma brasileira convertida ao islã, que faz a defesa de sua religião e repete os mantras conhecidos, minorias radicais e maioria pacífica à frente como argumentos incontestáveis. Diz que todas as religiões têm lá seus fanáticos e que está cansada de ter sempre que explicar isso e esclarecer que adora usar aquele véu que cobre a cabeça e não raro esconde o rosto.

De certa maneira eu também me sinto cansado, mas de sentir medo, insegurança. Minha opinião sobre religiões é por demais conhecida e nada recomendável, mas não acho justo que se trace um paralelo entre um fanático católico ou evangélico e um fanático islâmico. Os cristãos não se caracterizam por jogar bombas nos outros (não confundir com governos ocidentais ávidos por petróleo) nem descarregam metralhadoras em restaurantes, casas noturnas e redações. Essa diferença é fundamental.

Fanáticos ou fundamentalistas católicos, evangélicos e de outras religiões incomodam somente por serem extremamente burros e/ou desonestos, mas a agressão que praticam fica num patamar bem menos belicoso do que a praticada pela galera que acredita ter um monte de virgens lhe esperando do lado de lá.  

Lembro que foram necessários apenas dois malucos para fazer aquele estrago no episódio do Charlie Hebdo e somente oito em Paris. O banco de reservas, portanto, estava lotadão, à disposição do ‘professor’.

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Ah, nem!

Desde a primeira vez que ouvi – e ouvi várias vezes – que o tema da redação do ENEM era feminista, a tendência para rejeitar o rótulo foi muito grande. Quando os ‘ismos’ são aplicados, me parece que os assuntos ficam adstritos a um grupo ou movimento, e a questão do respeito à mulher é absolutamente abrangente na vida em sociedade, seja quando o assunto é violência física, violência moral (inclua-se nesses dois tipos a ocorrência do estupro e crimes assemelhados), desigualdade no trabalho, exploração doméstica, preconceito sexista. Então, não vejo feminismo, mas interesse social. 
 
Fui criado num meio muito propício à deformação de caráter, meus amigos de infância em maioria demonstravam terríveis tendências à violência, ao desrespeito e ao ‘elogio da superioridade masculina’, base para o quadro animalesco atual, e consegui crescer livre desse ranço.
 
Sou grato por isso, a ponto de sentir pena de pessoas com maior ou menor poder de influência que não perdem uma oportunidade de destilar pobreza espiritual travestida de opinião abalizada.
 
Mas a origem da reação negativa ao tema da redação não me parece ter muito de machismo ou preconceito. O que de fato aparenta é a dificuldade decorrente – e recorrente – da ausência do saudável hábito da leitura, que seria a alavanca a conferir aos candidatos alguma habilitação para tecer comentários ou emitir opinião acerca de um assunto que exige muito mais do que oferecem suas cabezitas, boa parte forjadas em League of Legends ou no Whatsapp. Como esperar que essa horda de analfabetos funcionais discorra sobre temas com algum grau de complexidade?
 
O resultado final é o mimimi da maioria e a comemoração das exceções. Normal. 
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